Ces mains qui répandirent le sang, nous les baisons. Front contre terre et poches ouvertes. Ouvertes sur mille milliers de dollars. Billets verts ou rouges, je ne sais plus. Rouges comme l’insecte bleu, rouge comme … Hommes, femmes, enfants endormis sous mille milliers de grains de terre. Noirs […]
Voilà sept ans j’écrivais que « pèlerin en chaque chose mon bâton enflait les mers », mais j’ignorais alors qu’il s’agissait de mers intérieures. Depuis, leurs vagues gloutonnes m’ont dévoré le cœur. Sept, douze, ou peut-être bien neuf cents ans, que je traine ma besace sur mers et continents. […]
Il y a dans le martèlement du sol bien plus qu’un principe ou une distraction, et rien de moins qu’un art ou un questionnement. L’art de pénétrer le réel, de se glisser sous le portique de ses lois, d’y appliquer sa foulée, humblement, jusqu’à la transe et quelquefois jusqu’à l’épuisement. […]