Ragg Time

Et tandis que la terre se cabre en reliefs épatants, l’histoire sanglante de l’Afrique me revient en mémoire. Voici Samori Touré, héroïque, mais sanguinaire, qui, au XIXème siècle, lutta contre la pénétration française. Ici, c’est Lat Dior, damel du Cayor,...

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Les seuls panneaux que je rencontre au détour des pistes me troublent, plutôt qu’ils ne me rassurent. Dois-je continuer sur la caillasse et le sable ? Dois-je retrouver l’asphalte ?

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Les montagnes s’ouvrent avec paresse, et dans l’humidité coupante du matin débute une ascension de plusieurs kilomètres. A l’Est, une chevauchée de mamelons A l’Ouest, l’océan, que le déhanchement de la piste ne cesse d’envoyer valdinguer.

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C’est, bataillant contre le vent, que je traverse Oulad Meida et ses splendides orangeraies avant d’échouer dans l’une d’entre-elles et de trouver refuge, pour la nuit, sous des branches lourdes de fruits.

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L’hostilité pour le voyageur n’habite pas ces montagnes, pas plus qu’elle n’habite le pays, même si, quelquefois, une certaine « préférence nationale » l’emporte. Ainsi ce matin, tandis que je petit-déjeunais dans une gargote posée sur le revers d’une...

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Dans le puits surréel des couleurs, chaudes et profondes à cette altitude, s’effondre le temps et se noie la conscience. Mon frère, le nuage, se gratte la panse sur l’incarnat des collines et son ample contentement fait frémir la terre. Mon père, le vent,...

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Sur le velours des steppes et des monts, il me faut souvent mettre pied à terre et pousser le vélo. Moments idéals pendant lesquels se reposent les fesses et s’éveille la liesse. Celle de gratter du regard les reliefs environnants et celle, primordiale,...

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La difficulté ne réside pas tant dans les frasques surréelles du vent, semblables à certains courants marins qui n’obéissent qu’à leur propre logique, dans l’omniprésence des chiens errants, dans cette odeur de mort qui flotte tous les cinq kilomètres,...

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De temps à autre, un rire effaré s’envole du bas-côté et c’est une horde d’enfants qui pouffent en apercevant un bien curieux vélo glissant sur le bitume.

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Déjà, le ciel gris et épais, si épais qu’on aimerait le goûter, dégringole à quelques mètres des têtes quand j’enfourche le vélo pour les premiers 100 kilomètres.

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