Ragg Time

La singulière géométrie de la bicyclette constitue une énigme pour les marocains qui, au moindre arrêt, s’attroupent autour d’elle et en commentent la moindre spécificité.

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Quelquefois, cependant, le paysage m’avale. Alors, je reste là, pantois, la tête comme un épi de blé, le cœur, écrabouillé.

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Les arganiers le plus souvent, et les bergères quelquefois, dressent leur silhouette magistrale entre les touffes d’herbes, tandis que des constructions sommaires, le plus souvent des cabanes ou des boutiques, frangent le bord de la route.

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Sur les plus longues étapes, il me faut mendier de l’eau auprès du peu de véhicules qui croisent ma route.

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Entrainé par le courant des pistes, fourbu, j’échoue, à la tombée de la nuit, sur des endroits surréels. Des cabanes vidées de leurs occupants, des tentes nomades, des orangeraies, …, le plus souvent, sur les lèvres de l’océan.

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Egaré sur les pistes des plateaux marocains constellés de campements nomades, le chapelet des puits devient ma ligne de vie.

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L’océan semble ne pas pouvoir digérer tant sa panse écumeuse se tord avec fracas, avant de rejeter pierres et galets. Son râle, cependant, ne suffit pas à me dissuader. Je roule des heures durant sur son torse sableux.

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Et c’est la vie, profonde et soudaine, qui dévale le long des pistes et vous emporte avec passion !

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A peine le jour a-t-il fissuré la nuit, que je replie le campement, impatient de fendre le massif montagneux qui me fait face. Son torse minéral nargue mon œil animal pendant que j’adapte ma tenue aux exigences du climat … recouvrement intégral !

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Les pêcheurs, isolés ou en groupe, frangent le littoral océanique de leur gaule. Amateurs de thé, le soleil ricoche dans leurs yeux tandis qu’ils le culbutent dans les verres et les verres dans le gosier, non sans prendre garde, toutefois, de laisser...

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